"Sin is its own punishment."

my tummy hurts

essa tinta preta quem incrustou em mim foi tu.
(mas fui eu que te pedi pra que o fizesse)

a superfície, límpida como um espelho, não falava do que se punha debaixo de toda aquela água.

saio de cena

pro amor entrar.

sobre a coceira n'alma

"What is the reason for this gnawing dissatisfaction? The world's great spiritual traditions all give the same answer: we are not entirely at home in this world of change and death. The body may belong, but the spirit is in exile here, a wanderer, a stranger in a strange land. And we long for home"

uma parada

leio as promessas do povo de parar a cidade.
penso no tempo parado que o feriadão me tinha dado de presente.
horas e horas sem contar horas. minutos infindos de despreocupação com o tempo.
mas a volta pra casa traz o tiquetaquear forte aos meus ouvidos de novo.
meus segundos não contados passaram arrastados pra tantos outros corações desalentados.
e esses relógios compassados e ao mesmo tempo tão discrepantes não param.
a cidade vai parar, as vidas estacionarão em seus momentos difíceis, as pausas de café serão feitas, as engrenagens enferrujarão. mas o tempo permanecerá inflexível aos clamores de trégua. e talvez só por isso as engrenagens possam ser vistoriadas, os cigarros fumados, os passageiros restantes acalentados em suas dores e os protestos ouvidos.