mirei no buda,
acertei em mim.

(aí tu vê como eu errei feio)

dor crônica
é a dor do tempo que passa

#400

oportunidades de ficar quieta
solenemente desperdiçadas

sinto, logo existo

é difícil ignorar que se está vivo
quando o coração ameaça sair boca afora

século errado, corpo errado

peço uma dose cavalar de teimosia
que é pra eu não querer me adaptar
a esse século
e um pouco de paciência
que é pra não querer deixar
esse corpo

cinema da janela

os pingos frenéticos
sons-fantasma:
bipes inexistentes,
campainhas que anunciam ninguém
e passos sem pés que os dirijam.
o vento compõe a trilha
enquanto o única alma viva na platéia
se acomoda na poltrona e vai fechando o olho devagar
e o diálogo entre trovões já sendo parte do sonho

relações assimétricas

cannot unbreak shattered glass

(e eu sou de vidro por dentro)

e a chuva levou a cor embora
o sol pode até voltar,
mas só revela a paisagem desbotada

blood gushing from a fresh wound
dripping on the hardwood floor
staining my shirt
and my mind